Elle

Elle passe sur son corps le lait au parfum d’amande. Au sortir de la douche, elle veut le rendre encore plus soyeux, plus doux à toucher, à caresser.

Enfin presque une journée entière avec lui.

Et peut-être la dernière, tout est si improbable, si impossible. Ils sont si proches, ils se querellent tant. Il a des mots tellement doux et fous.

Elle regarde le petit pochon de carton rose. Elle ne l’a pas ouvert hier soir. Il contient un soutien-gorge de dentelles grises soulignées de blanc. Une envie subite, en passant devant la boutique. Pour lui.

En caressant ses épaule avec le lait, en descendant sur ses seins, elle imagine sa joue venant frotter contre le tissus, sa bouche qui dépose un peu de salive dans le creux, et puis sa langue qui viendra chercher le téton sous la dentelle. Et sa bouche encore qui viendra le pincer pour le sortir de la gangue douce, ses dents qui mordront un peu pour l’extraire.

Elle veut cette morsure qui l’emportera, qui les emportera encore plus loin dans le plaisir. Déjà ses seins se gonflent, elle sent la moiteur perler de ses lèvres.

A peine 9 heures, elle est débout depuis 6 heures, elle a réglé quelques détails, envoyé des emails pour dégager cette journée, lu encore quelques journaux pour faire semblant, pour se consacrer enfin à cet ouvrage d’adoucir son corps.

Elle repense à toutes les petites choses qu’elle a prévu pour ce jour exceptionnel, peut-être le dernier. Elle le sent.

Il est marié, les choses deviennent difficiles. Ils ont leur travail, prenant. Déjà, il ne lui écrit plus de Lettre à la Louve.

Elle lui avait donné un ou deux conseils professionnels. Avait-elle répondu avec un peu d’ironie ? Il s’était fâché. Et puis il lui avait encore écrit une réponse insensée à son mail pourtant très cadré…

"Sur le Dédé : oui, nous sommes exactement sur la même longueur d'onde, mais par pitié ne me parlez plus ça. Bon, donc il est probable que nous soyons amenés à travailler ensemble, tant mieux. (je paye mal mais je rétribue à la hauteur des rêves, accomplis les destins, etc. POUVOIR SUPERMAGIQUE GARANTI RETOUR DE L'ETRE AIME etc.)

Sur le reste (c'est à dire le développement durable de notre relation) :

Tout à mon effort plus beaucoup de force pour t'envoyer ces mots Ne pas me laisser aller à la volupté où tu me plonges (plouf plouf) Bon alors que dire ? Euh... Je bosse, boss ! (aujourd'hui les villes écolo) Et pense à toi, et veille à ne pas céder à la déprime (vos ordres sont mes désirs, en désordre, Madame)
B2B
(je suis accablé par le niveau de ce texte, et très exalté par ce que vous m'avez envoyé, très très bien vraiment) (désolé de ne vous écrire plus ESPECE DE SALOPE TU VAS ARRETER DE ME CULPABILISER OUI ?) (tout ce que j'écris c'est en partie par et pour toi) (je sais pas m'arrêter, ça coule, ça coule) "

Elle part dans sa rêverie, laissant ses doigts jouer dans la moiteur. Soudain son portable vibre. Un message.

« Bonjour mon Namour. Ma Mamour. Ma Maman Louve. Maîtresse. Mains sur mes fesses, griffes dans mon cœur. Envie de manger votre homme au petit déjeuner ? Moi j’ai envie de vous. »

Elle essaie de taper une réponse… ne trouve pas les mots. Ils se parlent, ils devaient se retrouver. Ils doivent partir pour se rejoindre. Pourquoi encore se parler alors ? Elle vacille.

Il la retrouve dans le hall de l’hôtel. Il devrait être dans la chambre. Il casse le jeu. Mais ce n’est pas grave. Elle lui sourit. Ils ont le temps de jouer.

Ils entrent dans la chambre. Elle ôte son manteau. Il est derrière elle, lui saisit les seins, les fait gonfler encore. Il se frotte contre ses fesses rondes. Elle pose les mains contre le mur. Haut pour qu'il la saisisse à pleines mains.

Il l'étourdit de mots, de caresses.

Elle oublie le jeu prévu, elle le veut. Elle veut tant donner. Tant offrir pour qu'il puisse s'abandonner encore.

Et puis tout bascule.

Le reste, elle ne peut pas l'écrire avec précision, elle ne se souvient pas.

Deux fois il se rhabille, puis au dernier moment revient, réclame pour la laisser sur le bord du plaisir. Seule.

Illusio... Après tout, elle n'a que ce qu'elle mérite. Elle voulait donner. Il a pris. Ou plutôt non, il n'a rien pris. Il s'est servi.

Cela aurait pu être beau, ce dernier rendez-vous. Oui, avec toutes ses petites attentions, c'est ce que souhaitait au fond d'elle-même. Un momnt d'exception qui les nourrirait pendant des jours de vertiges. Ou que cela soit un point final en apothéose.

Elle lui dit qu'ils pouvaient se quitter sans colère. La douleur sourde en elle grandissait mais elle faisait la fière. Surtout se quitter sans tempête, sans amertume. Elle essaie de contenir le flot.

Alors avec ses mots d'écrivain, ses mots tourmentés et finalement si dérisoires, il a voulu la détruire. Il lui a craché à la face son mépris pour ses "petits" textes.

Il énumère ce qu'il aimait tant parce qu'ainsi elle était femme et mère, ses rondeurs, les marques laissées par les enfants, les imperfections de son teint, son goût pour la bite plutôt que pour les discussions ésotériques, sa voix si bandante de putain.

Lui a dit combien cela avait été facile d'obtenir tout d'elle. Et maintenant de la quitter sans remord.

Car il sait qu'il y a les autres, qu'ils ont de la chance.

Oui, grâce à elle, il s'est senti puissant. Il a appris ce qu'il voulait savoir. Elle eu raison sur tout, sur lui, sur ces infos professionnelles qui lui ont permis de mieux se vendre, sur .... même sur son dernier conseil de baiser sa femme. D'ailleurs, c'est ce qu'il a fait tout le weekend.


Elle voudrait lui hurler à la face qu'elle l'avait déviné. Que ses certitudes ne sont que vanités, que lâchetés.

Mais elle se tait. A quoi bon le suivre au fond ? Elle ne se laissera pas entraîner. Jamais.

Alors il comprend sa défaite. Il tente un pauvre sourire, encore un mot ou deux dérisoires. Il menace encore de partir. Elle accepte. Elle souhaite rester un peu pour s'habiller seule. Il hausse les épaules. A quoi bon être ainsi pudique ? Il veut la voir humiliée, l'attendre. Il veut le dernier mot. Elle se rhabille à l'écart dans la salle de bain.

Elle le précède dans l'ascenseur, dans la rue, sans un mot. Au coin de l'avenue, elle se retourne, lui saisit la joue et l'embrasse, puis se détourne et franchit le passage piéton. Elle ne se retourne pas, met ses lunettes de soleil sous le ciel gris et part. Sans se retourner.


Elle a été prise au piège. Prise au piège du bel esprit tourmenté et autiste. Prise au piège des mots d'amour.